Sette sono i giorni
 


Solca pensieri come fruscio di navi,
Inanellato all’onda s’affida il volo,
Della cucala nomade racchiusa;
Nel navigato mare di vecchie inquietudini,
Fra incavi di poesie marine distanti,
Cesellate nella sabbia lattescente.
E siamo,
Zefiro che lambisce marosi e frontiere,
Anonime come il volto del niente,
In processione come stormi di paure;
Volteggiamo sopra relitti inabissati,
Nel giorno che volge al suo decesso,
Lamentoso addio fra conchiglie minute.
Questo e’ un calesse fatto di nubi turchesi,
E sorvola l’oceano che sbuffa e si gonfia;
Rincorri il tempo per non perderlo mai.
Getta l’ancora in questi fondali chiari,
Mentre palpebre socchiuse sorreggono la notte,
E la carovana di stelle accende luci;
Esci dalla bottiglia e perditi nel mare.
Se solo ci fosse il sempre non ci sarebbe il mai;
Osserva da questi scogli di carta,
La vita e’ solo una risacca di poche ore,
Racchiusa in quest’amaca d’acqua.
Mare, esistenza,oblio.
Sette sono i giorni, e poi?





Roberta Vasselli


Venezia, 23 Marzo 2004